Если я Бонни, то он никакой не Клайд; Даже скорей – детектив, что найдет и спалит. Сколько таких же, как я, под обстрелом пали? Сколько таких же, кто думал, что «все allright»? Кем они были? А после него кем стали?
А у него-то полно на меня улик: Взгляды, улыбки, стихи и, конечно, мысли. В дело, пожалуй, все это непросто втиснуть, Легче о нас написать пару глупых книг, Или представить абстрактное это «мы с ним».
Он почти рядом, хоть движется не спеша; Если еще и не понял, то очень скоро Все сопоставит, и пусть у меня есть фора, Дело все в том, что я не хочу бежать – Так и застыну в преддверии приговора.
Проще признаться во всем и покинуть прайд; Бонни устала: что к финишу – то вторая. Шапки горят на ворах, до конца-до края; Если я Бонни, а он никакой не Клайд, Лучше б не видел, как сердце мое сгорает.