Помню, моя собака по кличке Джесси, Будучи очень юным тогда щенком, Выла под дверью на весь наш высотный дом – Депресовала под гнетом собачьих стрессов.
Помню, как в месяце марте – весны начале, Жизнь повернула на красный, и по газам. Помню, что бабушке плакалась, как скучаю По прежнему миру, по детству и по стихам.
Бабушки нет с июня, а мне нет места На фотографиях, в городе и в аду. Джесси живет в деревне и спит на кресле; Шерсть у нее в сединах, а я в поту
Вновь просыпаюсь, и кажется – все неправда: Мама и папа, как прежде, живут со мной, Бабушка просто живет. И пускай не рядом - Я к ней поеду - здесь близко, подать рукой.
Хуже всего очнуться и не поверить - Так и сидеть у разбитых своих корыт. Хочется лечь на коврике, там, под дверью И, как когда-то Джесси, скулить навзрыд.