Рождаются мифы... Рассказываются легенды... История просто записывается... Belle Isle (Белл-Айл) Ах... Истории бесконечно плетутся через песни...
Колеблющееся пламя, летящее через поверхность воды тьмы, спящей, обнимая смерть... Если назовём этот проблеск жизнью, то слова могут обрести силу. Прежде, чем кто-либо понял, появились те, кто отнимают и те, у кого отнимают. Если нагрузить лишь одну чашу весов, начнётся война.
Дети, потерявшие родину, не забудут... Сожаления отцов... печаль матерей... ах, те далёкие земли.
И однажды мальчик поднимет меч. И даже если этот меч сломается, Однажды он вновь поручит своим детям... молитвы отдалённого «Времени».
Belle Isle (Белл-Айл)
Равнины обращаются в пыль и становятся пустынями, Океаны поднимаются и поглощают землю, Корни несчастий повторяются и переплетаются. Врата, соединяющие этот мир с другим, открыты...
Ненависть врагов заглушает их жалость, И они желают не захвата, а полного уничтожения. Как бесконечная судьба раздора меж огнём и льдом, «Рай, что любим богами» превратился в поле битвы.
Собирая трупы, выросло поколение... Эта мимолётная, хрупкая реальность... не более чем замок из обломков. И на вершине её остатков гордо цветёт мир. Эта милая, неуклюжая фантазия... прозрачна, точно хрусталь.
Если допустить страх... безумие прольётся дождём, отвергая путь сосуществования. Подозрение точит когти, справедливость обнажает клыки, и пока они продолжают менять правила...
Однажды у мальчика появятся белые крылья, и даже если эти крылья сломаются... Он всё равно споёт тем небесам... желания глупых «людей». Ах, мальчик поднимет чёрный меч, и даже если этот меч сломается, Однажды он вновь поручит своим детям... молитвы отдалённого «Времени».
В руке мальчика «меч»... за спиной — «крылья»... а в глазах — «будущее».
Belle Isle (Белл-Айл) Ах... Истории продолжают плестись вслед за переворачиваемыми страницами.