Моя голова полна бредовых идей - Прав Сомерсет, то бремя людских страстей. И сколько дней уже зачеркнуто и перечеркнута жизнь почти. За что мне войны тут вести?
И каждый стих, как будто, псих внутри писал, Искал причал, чтобы начать все с чистого листа. Кричал и кулаками молотил о стены. Порою рвались нервы, от того, что был не первым.
В подвалах полугнилых скелетов домов, Я прятался от лиц - освобождался от оков. И падал ниц, но чаще исчезал и был таков. Из под пера все тверже становился слог.
Поломанными пальцами я создавал полемику, Руки заломлены и в клочья мои леера, И мир вокруг искусственный, будто из полимера, И не найти душой больному тут лекаря.
И жгут на вены я жду конца поэмы, И клеммы на виски, за что мне крест нести?! И в мире не своем быть часть мифологемы, И самого себя внутри гнести!