Моя голова полна бредовых идей -
Прав Сомерсет, то бремя людских страстей.
И сколько дней уже зачеркнуто и перечеркнута жизнь почти.
За что мне войны тут вести?
И каждый стих, как будто, псих внутри писал,
Искал причал, чтобы начать все с чистого листа.
Кричал и кулаками молотил о стены.
Порою рвались нервы, от того, что был не первым.
В подвалах полугнилых скелетов домов,
Я прятался от лиц - освобождался от оков.
И падал ниц, но чаще исчезал и был таков.
Из под пера все тверже становился слог.
Поломанными пальцами я создавал полемику,
Руки заломлены и в клочья мои леера,
И мир вокруг искусственный, будто из полимера,
И не найти душой больному тут лекаря.
И жгут на вены я жду конца поэмы,
И клеммы на виски, за что мне крест нести?!
И в мире не своем быть часть мифологемы,
И самого себя внутри гнести!
Статистика страницы на pesni.guru ▼
Просмотров сегодня: 1