Устремляя наши очи На бледнеющий восток, Дети скорби, дети ночи, Ждем, придет ли наш порок. Мы неведомое чуем, И, с надеждою в сердцах, Умирая, мы тоскуем О не созданных мирах.
Дерзновенны наши речи, Но на смерть осуждены Слишком радужные притчи Слишком медленной весны. Погребенных воскресенье И среди глубокой тьмы Петуха ночное пенье, Холод утра - это мы.
Мы - над бездною ступени, Дети мрака, солнце ждем: Свет увидим - и, как тени, Мы в лучах его умрем. Устремляя наши очи На бледнеющий восток, Дети скорби, дети ночи, Ждем, придет ли наш порок.