И глаз у тебя - орлиный, и нюх у тебя - собачий, среди городских проспектов высматриваешь меня. Да, ты - еще тот разведчик, ты вымуштрован, пропатчен и веришь, что этот город - накатанная лыжня.
Но город не даст в обиду одну из своих послушниц, не кинет меня монетой, танцующей на ребре, и все мои отраженья из первых весенних лужиц засыплет листвой опавшей в каком-нибудь сентябре,
сотрёт из витрин бутИков, в которых я засветиться имела неосторожность в том платье, что ты любил. А наши с тобой посевы склюют городские птицы, которых из мягкой глины мой город вчера слепил.
И если мне имя - пламя, я предпочитаю ветер всем приземленным кипам землистых, земных стихов. Спроси же, куда я делась. И город тебе ответит исчезнувшим отовсюду намёком моих духов.