Синдром безумца: выпустил ножи, Словно дал мне пожить, и это все? Время закончено, маски-шоу не хочешь тут. Эпизод не выйдет в кино.
За мало время стал опасным, крутым? За пачку сиг жизнь у людей отмутил. Карты разоблачены, в разряде душевнобольных. Город спит, да и сам ты притих.
Город сопит - молчание ягнят. Детвора одну только ягу хотят. Лишь ты прекрасен, ты скрыт от ножа. Разомкни, придурок, веки - жизнь хороша.
В этом поселке я безумец. И что? Ты в припадке астрала - вот итог. Укол по вене, поверь мне, и ты не станешь умнее, Употребляя этот лузганный шелк.
Экзекуция нас ждет впереди, Этим безумцам, умора, не лги. Прогноз вещает осадки, это не игры в скакалку, Тебе совет - погоды не жди.
Я не герой Алькатраса, лишь замечен был раза Два ребенком, но в глубь не смотри. И не похвастаешь маме, свои успехи зажаты, Я понимаю - досадно. Ты не реви!
Куплет 2.
Во тьме не виден твой бледный исход. Твой силуэт мотивирует зло. Из подземелья услышан, изношен стиль этот свыше, Подарен Богом, я этим польщен.
Совсем недавно ты был голышом, Ведь твой скилз лишь глупое шоу. Ты от безумия в страхе, а я ликуя и радуясь, скажу, Что вышла херня.
Я разошелся не на шутку - бандит. У всех великих поэтов внезапный артрит. Ты воспален метафазой, во всех газетах "Зараза", И в спальнях с криком мольбы.
Распятие Христа - священный Бонит. И вновь толпа скандирует: "Ура! Папа - мир!" И по папирам уйдут текста по миру, Забытым всем мотивам, где проживает поэт.
Весь твой успех - эффект шапито. Я вознесен, ты лишь пугало-дно. По-крайней мере уверен, пустить проклятый по вене Яд противней, чем лезть на рожон.
Синдром безумца - лишь мой эпилог. Твой апогей пространства лишен. Ты позабыл, как быть молодцом, И вновь по вене - ты умалишен.