Ты меня не вини. И прости, Потому как вина не моя, что сумасшествие кажется мне в мириады крат, солнце, красивей, Чем бытие - адекватное и простое, Сравни витражи и стекло без разводов - ты чувствуешь Грохот восемнадцати громоотводов? Ложись на мой подоконник, выпей кофе, плачь о другом - Может быть, не разозлюсь, не распахнусь, не столкну - будто видеть тебя я хотел хоть когда-нибудь за своим бортом. Только книги читай. Ты так прекрасна, Если сосредоточенна. Я люблю оранжевые на твоем лице точки, Я мечтал вырастить нам лучшую дочь или Выгнать ребенка из сердца коронно смоляного - вон, Но... Я всего лишь Едва приоткрытое, В чем-то красивое, ласковое окно. Прислонись ко мне, я не знаю, зачем тебе это, но вдруг Я понравлюсь твоим карим птицам, Волос вереницам, Смешливо щекочущим горло ресницам... Последняя из тысячи равных страниц Вымокла от молока с кофе, Ищи меня у себя на окне, На самой красивой и дорогой мне Голгофе. В дырявые руки - втыкай мне критику, Ты так умеешь корить меня! Выпить умеешь, будто я водки бутылка - Как будто бы я - воткнутая в руку вилка Торчу от тебя и, конечно же, делаю больно. Без памяти было бы вряд ли мне вольно, а так мне Красиво, как будто бы я - витражи, А ты моя Жизнь.