Я тут подумала и решила, что неистерпимо хочу быть дымом. Именно дымом. Немного горьковатым, но таким привычным... Тем дымом, без которого ты уже не можешь прожить.
Поздний вечер. Тёплая кухня. Сообщение в icq от тебя: - "курю..." - "всё куришь?..." - "ага."
И я завидую этой пачке Winston, которую ты, наверняка, держишь в своей руке. Сигарете, к которой ты прикасаешься губами. Дыму, который ты вдыхаешь в себя упоительно нежно...
Но я рождена, чтобы быть пеплом. Пеплом, который слишком редко приближается к твоим нежным губам, а потом и вовсе падает на землю. Ветер. Уносит меня всё дальше и дальше, давая понять, что нам никогда не быть вместе. А дым уже стал частью твоей жизни...
И поэтому я хочу быть именно им...
...Ты выслушал это, улыбнулся и стряхнул пепел в море... ...Я отвернулась, чтобы ты не видел мои заслезившиеся глаза...
"...Это не слёзы... Просто дым щиплет глаза..." - сказала я тихо. Ты поверил.