я говорю, что мне плевать, но я разбит и уничтожен. гнев в количестве бесконечных множеств. и что же? я пытался писать музыку, но получался гимн для ничтожных. мы все такие смелые в своих мечтаниях, мне говорят: "на деле ты никто". идеи коконом сковали странника, идеи старят нас, но я экзальтирован этим дерьмом. руки мне завяжи, невыносимо, прошу каждый день себя побыть собой. кто-то кричит о том, что надо жить красиво, а нам бы просто жить, спасибо, что сами ломитесь в содом. мы так привыкли брать от жизни все, но жизнь была умнее и все забрала у нас. и что теперь? бег против ветра перемен нас настигает в засадах и прериях, на счастье разбивается хрустальная мечта.
увы не тех людей, и ты уже готовый опустить руки, хочешь уйти скорей. слабак в тебе и во мне не узнает, как жить, пока не сдохнет одной из ролей в этом театре теней, где в ящиках с реквизитом лишь понедельники и лицедеи. и, вероятно, мы сможем сгореть, уныло прожигая жизнь, и ты давай быстрее
и каждый день, как предыдущий, огромный вдох на вкус - тотальное удушье, ты чувствуешь это? и каждый крик в здоровый ум звучит кощунственным бредом. но грехи отпущены, верь мне.
я не хочу, чтобы вы умирали в этих песнях, хочу, чтобы вы жили своей жизнью, но хули толку, послушай это если депрессия, и я как собака на сене, и всегда наткнусь на иголку в себе. друг, уколи мой палец посильнее, внутри меня кипит чей-то огонь души. мне снится сон, где я чувствую смерть, где мы все, как дебилы, ненавидим жизнь, но почему-то продолжаем жить. от всех этих людей смердит бессмертием, количество друзей пропорционально любви к себе, прокручиваю свое жалкое тело на вертеле и спрашиваю: "кто еще сидит на этом чертовом колесе сансары? ответь", я подсел на эту пустоту, но в ней засада, и все, что было, я предал костру. мама, я предаю людей, значит я расту, и в стенах своей теплицы ставлю себя на стул. на свое место под солнцем. под электрическим солнцем. все, что ты всегда так легко отпускал, уже никогда не вернется.