моих соплей хватит на всех. мы стонем вместе в унисон с моими песнями. здесь только я и сотня порезанных слов. жизнь в "море времени" терпит бедствие, воронка всё ближе и ближе, и нас, кажется, занесло в неё. без надежды на спасение. мёртвое море из слёз примет угрызения совести за спасательный круг - моя порука бездны из продрогших омутов и твоих губ, и мне не нравится так в нем тонуть. мир экстатической толпой наполнен. люди пишут книги о том, как жить. прочёл, но ничего не понял? сконцентрировал всю боль в своих ладонях. хроника моей жизни - дерьмо на чёрно-белом фоне. размажь его. я размашистым шагом бегу к дверям, я хлопаю створкой окна и ныряю. не знаю, как дальше плыть по течению тебе одной, а я, пожалуй, отплыву на дно.
попрощайся с душой, нам никак в высоту, наше дно - это яркий прекрасный Сатурн, где мы сможем дышать уже только друг другом ли? и наша жизнь тут окончится муками. кричи, я не слышу, о чём все зовут они. ищи меня, там где часы расплывутся минутами по бесчисленным просторам умишек запутанных. девятый выстрел замыкает круг, увы.
сердце затянет всё в себя, как чёрная дыра, разрастаясь огромной бездной в ваш заколоченный рай. слабые люди кичатся свободой, за неимением дерьма в душе ты примешь его через рот, ДАВАЙ, СОЖРИ ЭТО ВСЁ, мне так хочется, чтобы ты рыдал, НАЖМИ НА КУРОК, СЛАБАК, твой мир закончится в рядах обычных людей, утопленных в горе. я тяну тебе руку, но ты просишь оставить тебя в покое, зачем? я снова просочусь в тебя из стен, из спазмов я возьму всё, что ты ценишь, а здесь так мало осталось. руки трясутся, снова, крича, вам признаюсь во всех грешочках, обеспечив безбедную старость. все твои мысли об одном, выключи свет, я медленно открываю твоё окно, меня здесь нет, но ты чувствуешь пульсацию в теле, привет, эти слова в вечных странствий царство билет.
попрощайся с душой, нам никак в высоту, наше дно - это яркий прекрасный Сатурн, где мы сможем дышать уже только друг другом ли? и наша жизнь тут окончится муками. кричи, я не слышу, о чём все зовут они. ищи меня, там где часы расплывутся минутами по бесчисленным просторам умишек запутанных. девятый выстрел замыкает круг, увы.