Приходит день, роса на травах, как слеза. Приходит день, от солнца прячем мы глаза, Уходим в ночь, ведь для нее мы рождены, Исчадья зла, созданья мрака, слуги тьмы.
Так нас зовут; свои резоны в этом есть. Мы слуги тьмы, и жизни нам дороже честь. Идет война, и жизнь беречь - напрасный труд. Смерть побежденным - эльфы пленных не берут.
Среди войны грубеют чувства и сердца. Не угадать начало дня и суть конца. Расколот мир и льется кровь уже века. Добро и зло - две грани острого клинка.
Владыка Тьмы бессмертье оркам подарил. Так отчего ж мир полон орочьих могил? Ведь может орк прожить хоть тысячу веков. А мы живем лишь в страшных снах своих врагов.
И чья вина, что жизнь у орка коротка? Ее финал - удар эльфийского клинка, Иль свист стрелы под звездами и светлым днем. Мы все придем - кто со щитом, а кто на нем...