снова пятница, - я за стол опять писать, вначале туго но, это не повод пятиться, в голове голос мямлит, сам словно пьяница, но я не написал ни слова, блядь, пизда...
хотел ближе к звездам, в небо к огням, где чище воздух, но не догонял, что мне на камнях тут масти ждать, когда захочет небо на меня упасть, лишь так
можно достичь успеха, постичь вкус тех благ, что навсегда оставят частичку тепла, пусть кажется бессмыслица, мне похуй, я буду с пеной на губах читать, и пусть потом не смыть с лица
а мне везет, и это значит доставляет, в бою со мной, ты будто хачик с москалями, дальше скачешь с костылями после фазы на носилках, я скошу тебя легко, словно газонокосилка...
иди топиться, слышь, долой бицепсы твоих амбиций - мыслишь со мной биться, сын? важно не то, сколько вы лично там избили, важно одно, только количество извилин