Под грифом "март" я когда-то оставила твои цепкие пальцы на затертых альбомных снимках, а сейчас мне на пятки наступает ноябрь, и углями под ними же рассыпаются твои просьбы: "Вернись", и это удар ниже пояса, слышишь? Я ведь тебя не забыла.
Белое на моих глазах становилось черным, облипая грязью оскорблений и целым ворохом фраз громких. Каждое объятие было уроком, но подтвердило лишь одно: "Чем больше любишь, тем больнее потом".
Кажется, я повзрослела без твоих сказок. Мне не снятся кошмары (то, как я просыпаюсь в квартире с окнами напротив морга), уже не так страшно засыпать с другими или накрасить губы яркой помадой и улыбнуться продавцу обувного.
Я замечаю: в суррогат ежедневно превращаются люди, оскалы всё чаще подменяют чьи-то горячие губы - а самое страшное, что так нужно, так правильно: кто-то теряет самолюбие, рядом падает нравственность, а её посильнее растаптывают, приговаривая "Извините, наверное, это Ваше?".
Я могла бы ещё миллионы и гигабайты раз писать о том, что вокруг меня подобие морга: сезонное обострение чувств, апатии и нестерпимого холода, но говоря о тебе, меня разрывает на две неравные по КПД части: всё просто; Я по тебе скучаю.
Пускай тот март скомкан в обертку единства и кратковременности, И в каждой строчке всё больше воспоминаний и меньше боли,
Появись ты сейчас на пороге, я бы назвала эти чувства Самым приятным в жизни полем для боя. А тебя -