Когда теряешься в наречии и тянешься за прилагательным за пазуху, где только части речи хранятся образом старательным. Бумага мыслями пропитана хранится свято, как наследие, а кровь разбавлена и приторна – о жизни подтверждение последнее. Когда словами рассыпаешься вскипев во рту слюной отчаянья, ты докричатся попытаешься до человека, что хранит молчание...
Мы кланяемся чьей-то верности, как образу богинь мифических. И чувства ценим по отдельности, что искренне… и практически. Когда вдруг сердце встрепенётся и вдарит пятерней по струнам, ночь, опьянённая закатом солнца затянет серенады лунам тремстам, пересчитав по пальцам ты телом устремишься к югу. Что память сохранить пытается вложи в конверт с пометкой «Другу»
Глодая жадно книг страницы, мысли обсасывая сальные, расправим крылья, словно птицы и выпархнем на свет из спальни. И лучше поклоняться верности бумаге, слову, тем же лирам, до старости, до той же серости будут служить тебе перилам. И если голова закружится ты не чужое ищешь сердце. Останется не просто лужица после тебя на этой лестнице.