Она не пишет стихов, она не любит вино. Она считает, что мы знакомы очень давно. Она заваривает чай, когда чайник остыл. Она делает все то, чтоб я ее не забыл.
Она мечтает о лете, когда его нет, И на каждый вопрос у нее есть ответ. Она считает, что ей не вредно курить, И что-то до сих пор мне не может простить.
Она мечтает о лете, когда его нет...
Она одна... она одна у меня. Она одна... она одна у меня. Она одна... она одна у меня. Она одна... она одна у меня.
Она не любит друзей, которых я так люблю. Она роется в карманах, когда я уже сплю Она любит мечтать, говорить об этом вслух. Она делает слонов из очень маленьких мух.
С ней нельзя говорить и не смотреть ей в глаза, В это серое море холодного льда. Ей приходится часто быть дома одной, Но она до сих пор почему-то со мной.
Она одна... она одна у меня. Она одна... она одна у меня. Она одна... она одна у меня. Она одна... она одна у меня.
Она одна... она одна у меня. Она одна... она одна у меня. Она одна... она одна у меня.