Bring da øl og vin til mig! Så stærk og sød, som købes kan Og jeg bliver fuld til markedstid
Bring en fager tøs til mig! Den fagreste i det ganske land Og jeg knepper hende til markedstid!
Bring da øl og vin til mig! Vi har øl og vi har vin Så stærk og sød, som købes kan Og jeg bliver fuld til markedstid
En sammenkomst, en sammenkomst Ved kildens pynt af gren og blomst Folk kommer hed fra viden om; Valfarter til hin helligdom Folk kommer og’ for skæmt og gant Og jeg ved ej, om der tales sandt (Men) købmænd siger der er penge at få: Den sølle hob er nem at flå
Bring en fager tøs til mig Denne tøs er ganske fin Den fagreste i det ganske land Og jeg knepper hende til markedstid!
En sammenkomst, en sammenkomst Ved kildens pynt af gren og blomst Ting til brug og ting til pynt; Der pranges her for kongens mønt Mad og øl fra nær og fjern Og klæder, læder, glas og jern Midsommerdag er lang og blid Markedstid er glædens tid
Bring da øl og vin til mig! Vi har øl og vi har vin Så stærk og sød, som købes kan Og jeg bliver fuld til markedstid
Bring en fager tøs til mig Denne tøs er ganske fin Den fagreste i det ganske land Og jeg knepper hende til markedstid!
Nå, min herre, Hvad skal det være? Et herligt valg er det, min ven Der er ej så mange af dem igen! Den har sin pris På det vær vis De er sjældne ting, jeg har kun jen Den er ganske dyr, har du råd til den?
Jeg tager guld og sølv Købet slås med øl Men mønten der slår ikke til Jeg har for mange penge på spil Lad mig se Jovist, kanske Jeg har en ven, der kender mand, Som har en tøs, der købes kan!
Drik og hor!
For vi er mænd, som synder til vi kastes til med jord! Drik og hor! For jeg er mand og synder, som skyr præsten i sit kor!
Der, hvor folket samler sig, særligt dem i nød Der skal gud afgøre din lod, afmålt med din dåd Præsten ofte præker der det, som gud påbød Og i griskhed tager din offergave til sit eget forråd
Dette sted var altid helligt; her huskes gammelt bånd Fra før den hvide Krist kom til os med spidst kors i sin hånd!
Offergaven er dyrebar, ofret har sin pris Præsten må nu møde sin skaber, ofret på fordums-vis Tag hans lygte, tag hans støvler, slå til i nattens ly Tag hans sjæl og tag hans liv; blakket vær hans ry
Hvor er din herre nu? Ingen kan redde dig nu.
Tag nu løkken af flettet læder Og læg den løst om hans svælg Stram nu strikken og skær hans strube Præsten må dø denne midsommerhelg
Blodet strinter og jorden stænkes Gudsmanden synker sammen, stum Drag den døende præst i mosen Og drukn hans skrog i det dybrøde skum