Мы с тобою родились не вовремя, плод смоковный не нам сок вынашивал, мы навеки будем прикованы нашей страстью к плитам каменным, будут слетаться птицы стаями, будут жрать нас рыбы хищные, будем маяться мы неприкаянно до распада неистово близкого, необратимого нашего странствия через толщи, слои за слоями, наша книга будет дописана не нами.
Где рассыпалась наша юность стеклами, кто собрал, кто пульс обрезал вечности, наша исповедь будет дописана не нами.
Как всегда мы родились не вовремя, почернели морщины как трещины, на бетонном лице страха сколами выйдут буквы - их пишут машины!