Я не буду рассказывать, не буду выплёскивать на тебя Как отчаяньем глушило меня. Заливала чаем листы и простыни, Тушила окурки о руки сонные. Я не со зла и не больно мне. Более ничего, Ничего-ничего толкового нет. Я знаю что слишком быстрый темп, но не контролирую. Маневрирование не мой конёк, ничего не мой конёк. Деградирование возможно упомянуть, но слишком мейнстримно, А мне не нравится. Но я погрязаю в какие-то задницы И не могу вылезти. Сорян за мой французский. Хотя куда там, ведь всё недоучено, И всё что начато не закончено, Не доведено до экстазов. Мы не разные, я просто чуть ниже и нас не сравнивают, Как не марают руки о пяльца с поп-фильтрами. О чём это я? Ни о чём это я. Зачем вслушиваться? Можно сказать что рушится что-то, но что построено было? И я повторяюсь кажется. И когда ничего не вяжется в полотно – вали в рукоделие, Хотя и там всё недоделано. Ничего не доделано, Прости, Мне правда грустить не хочется более, Но что не сделаешь чтобы хоть кто-то тобой доволен был?
И я выбираю чаяния, потому что легче вставить в текст. Да, так нечестно, Но и вокруг меня справедливость не ошивается. Уточню, что мои не сбываются. Надо что-нибудь пояснять? И когда ничего непонятно быть может ты тупой? Хотя откуда такая дерзость И столько пафоса? Нет-нет, это всё не моя стезя. Мой выбор смеяться, как будто за этим что-то есть, Но по сути, мало полезного, Извини.