времена года меняются, оставляя обрывки песен в голове, навящивые, перекрикивающие друг-друга, одно и то же по кругу на репите сводила бы в бит, но ноты вылиты в свинцовые кольца вокруг шеи я всё ещё тяну шлейфом гору до дыр выстиранного белья.
людей распирает опыт они дают мне советы липкие, вязнущие на зубах, а я так и не знаю где моя колея, и скорее всего зря, я пришла к тебе в этот день ветреный, со своими страданиями юного Вертера со своими песнями в голове, кстати, что в последнее время слушается/снится? или это только у меня? одно и тоже по кругу на репите. но зато живу в одном ритме, знаешь, как говорится, к чёрту этого журавля лучше в руке синица я готова сдавать позиции у тебя король и ладья не тяни, ставь мне мат я ещё целая по краям
Говорят, нужно чаще, обращаться к детям, засыпающим в колыбелях взрослых душ. это только, на первый взгляд, чушь даже если и на второй - чушь это всяко лучше, вырощеного в себе гнилья. и ребёнок во мне тянется маленькими ладонями чтоб дотронуться до тебя а потом плачет в пустой комнате. а вокруг болтовня - вопросы-советы, в соответствии, с нормами бытия кто я? человек? груша для бития? или вечная жертва палача?
я сижу на препаратах, которые выписывают шизофреникам, закройте двери, окна, а лучше, вызовите врача. я ору здесь уже битый час, а они носятся, со своими вопросами - Девочка, чья ты?