квинтэссенция потерянной личности, что, не найдя в себе веры в бога, остается наедине с собой в самом печальном, но поэтичном городе. я в этот раз сказать хотела бы прозой, но рифмы летят в закрытую дверь и за строкой строка пробегает по коже морозами.
не найдя в себе чувств, желаний к тебе, покопавшись даже в самых недрах своей души, обнаружив пустошь на дне, я не могу сказать, что мне плохо и грустно. и ты не спеши. и все, кто рядом хотел и, желательно, навсегда, за руку брал, целовал в щеку, каждый из них, угаснув во лжи, ушел - через день или через года, неважно - на тяжелый замок запирая обиды внутри. и рифмы кривые летят в закрытую дверь, и каждое слово горит, я не нашла в себе бога, я выбираю стихи и серость любимого города. но все же. ты иногда звони.
за горячим чаем в кругу поэтов я невзначай, закурив, спрошу о тебе, и, поверь, в моем сердце не будет ни грусти, ни сожаления, только мысли летят в закрытую дверь опять. и пусть я не встретила бога, во мне есть бесконечная вера в тебя.