Накипело в тебе, моя девочка, вот беда. Ты измученный нерв, оголенные провода. И не мне осуждать - это только твои рубежи - позвони ему, если хочешь, да расскажи.
Расскажи ему как живешь, по каким законам, по каким слоняешься барам/домам/притонам, расскажи о том, что осталось вне этих строчек, и какого черта звонишь посредине ночи - расскажи ему, моя девочка, между прочим.
Расскажи ему правду как есть, поперек и вдоль - как потеет, сжимая мобильник, твоя ладонь, как боишься своих желаний, кривых зеркал, как в июле с друзьями вы ездили на Байкал, расскажи ему все, о чем он еще не знал.
Расскажи как слова по горлу текут свинцом, что три года спустя еще носишь его кольцо, расскажи, что от боли дышала едва-едва, как мучительно трудно сейчас подбирать слова - расскажи ему, если хочешь. Твои права.
И пойми наконец, что он вовсе тебя не искал - это тот же ответ, только выстрелом у виска. Не сходи с ума, не взывай к богам - Авва, Отче! Он не хочет тебя, моя девочка. Он не хочет.