В квартире пустой, одинокий и злой Человек для себя становился бедой, Рос, стремился, ядом сочился, Пока на кусочки не развалился. И эти куски ведут долгий спор, О том, кто тут добр, а кто зол? О том, что им можно, а что им нельзя? О том, что важнее, а что - зря. Собрать воедино кривые фрагменты Не так было просто для человека. Не все он секреты свои же раскрыл И в споре том никто не победил. Оставшись засыпанным множеством слов, Он понял, что всё же он не одинок. Но будешь ты тем, кто не знает его, Если решишь, что ему хорошо.
И вот беспокойно он ходит кругами, Тишину нарушаяя пустыми словами, Бормоча их под нос и бросая их в пол, Не замечая то, к чему шёл. Его окружает скупой интерьер, Тут всё, что не выпил и всё, что не съел, Книги, что так и не дали ответа, За ними пылятся пластинки, кассеты. Одев башмаки, он отправился в путь, Так и не получилось немного вздремнуть. Ему нужно к людям, которые лгут, Не понимают и подведут. Так необходимы мирские заботы, Плохие друзья, коллеги с работы, Ах если бы всё он мог сделать бы сам, Но вот он стоит, улыбается вам.