Вот пуля пролетела, улетела, мой товарищ упал, И не было ей дела до того, что он хрипел и стонал, Она исчезла в небе, он не курит, блин, теперь и не пьёт, Его цветное фото будет тенью рикошетить в комод. Ага! А я живой и им побуду пока.
Вот пуля пролетела, и - ага - остался корчиться дым, Потуже пристегнул основной, сейчас займусь запасным, С сиреневых небес блюя на горы, где ещё не бывал, Осталось материться, опорожнив винтоствольный металл. Ага! А я живой и им побуду пока.
Вот пуля пролетела, и, по-моему, летела не зря, Под толстыми ремнями пробуравила она и меня, Устроилась, подруга, притаилась, остывает и ждет, Что моё цветное фото будет тенью рикошетить в комод. Ага! А я живой и им побуду пока.