Это всегда так странно и так пугающе... Привыкать к чужим рукам – что может быть хуже? Когда в экстазе касаешься губ незнакомых мальчиков, А потом понимаешь, это еще не любовь, но уже не дружба...
И по капле, медленно, прикасаешься То к руке, то к лицу или он к тебе... И ты вроде уже не боишься, но пока опасаешься, Не привыкнуть бы, чтоб не стало, как было с тем...
И глаза не чужие вроде, но отчего-то зеленые И парфюм отчего-то не тот, но такой приятный И слова говорит смеясь и совсем несерьезные И жвачка вишневой была, а тут стала мятной...
И боишься назвать его тем, тем далеким именем, Понимая при этом, что все же назвать не сможешь... Все ведь так хорошо, но ей богу, прости меня, Эту злобу годами придется терпеть, похоже мне...