фенриром скалясь, я обгладываю руку тюра звучат ноктюрны в багровом сонме снов я словно ворон расклевываю себе клювом свой собственный в червоточинах живот гарм воет. значит мне пора проснуться я перегаром отвечаю ему в тон горб горизонта. там стада пасутся я открываюсь вам раковым ножом когда всё кончится, ты кожу мою нацепи какая разница: умер я или жил? и в чаще леса я буду вздернут на цепи, сделанной из медвежьих жил вгрызаясь в кости, ждете, когда снег растает чтоб было больше для греха простора я раньше думал, что вы стая, а вы всего лишь свора