я не знаю кем проснусь следующим утром тараканом, самим собой, пустой рамкой для фото или, скажем, утопленником я не знаю проснусь ли вообще в своей гробохрущёвке на улице мёртвого лётчика или мёртвого писателя или мёртвого кого-то все улицы названы в честь мёртвых людей улицы мёртвых, по которым ходят почти мертвецы и с молчаливого согласия башенных кранов город лихорадит с ливней на кому город, где евроросов больше, чем школ колония-поселение для потерявших надежду эхо спальных районов полусонных мещан вещает о триумфе перочинных ножей война дюймов и страха, сантиметров и стали разлетаясь кистами, устаём мы терпеть о, эта радость, запертая в раковой клетке, still waiting на настиле из вчерашних слежавшихся судорог и ноги стираются о наждачность дорог, выложенных из берцовых костей твоих умерших друзей они вешались до конца, до самого края они вешались под потолком и ломали с хрустом трахеи ремнями и шарфом, от удушья дергались счастье это с пассатижами в руках извлекать из гортани осязаемый кашель счастье это тонуть ногами в липкой вязи асфальта сажа под пассажем пожара мазать ебальники серой и даже не страшно уже, что карнаж потихоньку сжирает нас заживо