Быстрые ноги принесут кого-то Вниз по дороге и до поворота К дому, где много чужого народа И глядят из каждого окна,
Как твоё имя, спрашивают, кто ты? Все твои предки древнего рода Мимо проходят в дымке хоровода Под злую скрипку горбуна.
Я музыкант - видали идиота? Мы, музыканты - странная порода. Быть идиотом - верная работа В скверные, глухие времена. Мы - кавалеры фуги и фагота. Кто-то сегодня откроет нам ворота? Кто нам поверит до солнцеворота, Если вместо хлеба и вина - Ла ротта?
Верьте, не верьте - спросите у народа: У музыканта каждый день - суббота. Тот, кто работает до седьмого пота, Вряд ли понимает певуна. Всё это так, но всё же, отчего-то, Я не спешу в этот дом у поворота. Там, за дверями - дыба и гаротта, Или, может быть, ещё одна Ла ротта!
Скрипят ворота... Или, может быть, ещё одна ла ротта?