Такие как мы не живут слишком долго, Такие как мы умирают в огне. Не ведьма, не знахарь, но что в этом толку? Сжигаем себя мы внутри, не из вне.
Костры инквизиции мы пропустили, Нас просто тогда ещё не было, нет. Но знали отцы, не святые, простые, Что будем мы жить, что увидим мы свет.
Стараясь нести только добрую волю, Мы жгли, мы калечили память в сердцах. Мы просто сгорали, и мы умирали, И слезы твердели у вас на щеках.
Мы – мысли о том, что когда-нибудь будет. Мы – память о тех, кто ушёл безвозвратно. Мы – крылья отмершие, мы – это будет. Мы – то, что не надо, мы – то, что грядёт.