Стол, стул, ручка, бумага, Текст не идёт, а мне очень надо. Что-то явно неладно и хоть убей, но Нет идей.
Задумчивая поза, И тысяча ночей без сна, И, наконец, причина мне ясна.
В моей стране все запредельно хорошо, О чём мне петь, я потому и не нашел. И что же теперь делать? Поэт несчастным должен быть. Про творчество спокойно можно позабыть!
Вот раньше сочинялось проще и примерно так: В куплете власть изобличить, в припеве показать кулак А теперь, судите сами, жаловаться не на что Не жизнь, а чистый бриллиант, покрытый золотом.
Коррупции нет, инфляции нет, Всё вокруг источает улыбки и свет. Вы мне скажете: "Бред"? Но как? Почему? Я не пойму.
Здесь есть свобода слова, Для всех доступное жильё, В центральных СМИ исключено враньё.
к чёрту протесты, не место им в текстах Всем-всем-всем да будет известно: Лучшие люди стоят у руля, И нет лучше места на планете Земля!