Trop fières aussi, et nos pathétiques songes se tournent vers elles Traversent leur enveloppe de charbon, se couchent entre leurs ombres étincelantes et livides Nous ne sommes déjà plus grand chose lorsque nous quittons nos liens nous n'avons plus à nous parler - nous disons
Le ciel écoute pour nous, trop fatiguées, les nœuds qui se serraient entre nos proches et nous n'avaions rien de marins, et puis, qui a parlé de cordes ?
Du gazon artificiel peut-être, voilà sans doute ce qui nous reliait Voilà pourquoi nos histoires ne pourrissent pas, elles décèdent seulement, sans odeur, sans reflets