Игру мы давно начали, сели за шахматный стол, Взяли в руки катаны. Слышим каждый день стон. Словно волки в своей стае или сами по себе. Не по себе, когда идут за нами, нужно встать поскорей.
Беги, не оставайся на месте всюду опасно. Хороший ученик смерть – не любит опаздывать. Это бредово, но у дома, будто нависли тучи кучей. Это никчемно, словно чёрный солнца луч будет.
И не понимаешь, ведь паника тобой овладела. Войну за игру проигрываешь, вернулся снова демон. Дрожь по телу, это дело - горох в стену. Ты растерян: тут теперь друг готов стрельнуть.
Чёрный фонарь моргает, словно глаза мяувизи. Сидя в бункере ори, не кто не услышит. Здесь не важно кто ты: король или пешка – убит. Не справедливо? Да нет - не хватает улик.
По-любому ты болен и в роли ты тролля, ведь корень в покое и коли не колят, тут ходят бегом блин и вскоре диковин тут вскормят Иеговы .
Может сил не хватит тебе больше идти. Найти себе друга не оставайся один.
Просто понимаешь, игра ещё не закончена. И вдруг помешать ещё кто-нибудь захочет нам. Эту войну не проиграли, но не победили мы. Каждый проклинает, но он просто не умеет жить.