Тяжко одинокому графоману,его жизнь полна злобы,печали,боли Кругом одни неудачи,кругом одни предатели,что всё время молвят недобрым словом Его трудам не увидеть света,ведь это записки сумасшедшего,он не позволит им Отказав ему в печати,от злости он отправит их души в лимб
Его разум бредит,паранойя,вторые сутки на ногах,сна не видели веки \"Шедевры\" написанные его рукою,оставались безызвестными вплоть до самой смерти Никто не понимал его,а он не знал что поделать с этим Кем быть теперь?Они втоптали его в грязь,он мечтал о славе,а добился лишь чужой смерти
Он бросался из крайности в крайность,чтобы хоть как нибудь заметили его Начал писать ужасные рассказы,переполняло его злом Начал он будто другую жизнь,взял себе новый творческий псевдоним Но это не спасло его - всё равно он людям мстил,полиция уже знала его стиль