Эта жизнь и тут не каждому хостелу просто, Вступаю на битый асфальт в темно синих кроссах, Нас поделили сверху на слои сообщества, Одни считают нас мусором, другие паразитами Мы то поколение, кто люто банчит спайсом, Твердит мне тут сытый дядя из крайслера. Как бы не так, бич, мы каждый на своем и по своему Почти каждый из нас прочувствовал свободу здеся Чувств, руки и сердца, осколки битой посуды Но мы не, не дрявали вены, не с этого плена, С нас не сходила данная оргия, давай больше бена Сносит башню, будто качающая люстра, хоть и там не пусто С небес беру слова, нанося с лезвием на листок Ебашу бам, за респект, на что настроен делать музло