На стене моей окно, За окном метелица, Этим людям всё равно, Не мычат не телятся,
Не копают огород, Не стреляют в банки, Не залезут на забор, А всё едят поганки,
Всё плюются от любви, Все говна наетые, Ходят задом на перёд, До гола раздетые,
Всё страдают чепухой, До боса разутые, Ходят с мокрой головой, По морозу лютому,
И я люто ищу сто причин для любви, Но врождённый дефект заставляет застыть, И мне кажется я не способен в них верить, Пусть немного порой удаётся забыть,
Эту серую желчь в одиноких глазах, Этот мерный ритмичный подрёберный бит, В этих грязных фигурах печаль или страх? Я цепляюсь за них и я словно убит,
И я жду, что сегодня наступит конец, Но конец как всегда сторожит за углом, И мне надо, мне надо открыть эту дверь, Я точно знаю про ключ но в руках только лом,
И клянусь, я был счастлив когда не попал, По фарфоровым граням текущего вслед, Не рассыпал осколки, не вставил запал, Я могу ещё видеть этот призрачный свет,