Так как ты думаешь, мой Бог, за что меня судить? За что, вычёркивая судьбы, пить души вино? За то, что я иной, и ноль во мне любви к труду? За всю ту боль, в которой я виновен, в мире? Но…
В твоей квартире на стенах висят твои картины, Плоды твоей гордыни в каждом выстреле флотилий. Расплата это или факт, что людьми простыми Был унаследован твой флаг, грех и образ.
Мы давно считали быль и прибыль, Но ведь были приняты и бриты, мистика - карта бита. Твоя кокарда вышита и сожжена на картах: Повыше, там где нищета, залп и кровь на партах.
И кто сказал, что не ты сам заточил нам сабли, Не писал кровью в генах, чтоб убить до завтрака, И завтра так и залп отворит врата, И затесался к нам враг вместо брата, как так?
Всё по накатанной катит к закату, Но как уберечь детей, чтобы не плакали? Пора менять Олимп, вписать ноли в календари, Вменяемыми становиться, а не топтать добро в пыли!
Не просто ведь покинуть трон - ведь нутро горит, Не трогать их - своих созданий, ведь уж проданы. Да просто истинный вопрос один, и то не нов: По чьему образу, подобно нам, был создан Он?
Припев: Не напишет шедевр глухонемой музыкант: Его слепые очи смотрят на нас свысока. Что есть мы? Осознать нам бы это… Мы - бездарные строчки бездарного поэта.
Венами, венами, венами дорога в рай. Линия, линия жизни так коротка. Веру мы, веру мы, веру не выбираем, А у него способность, лишь смотреть на нас с потолка.