Что-то не то мне снится: тот коридор, где звук мониторами и мир из высоких частот и высоких высоток, которые окутаны смоком. выбери режим макросъёмки и мы перенесёмся туда, где кто-нибудь сдохнет. мы номер один в этой гонке, но всё равно прём вперёд, врубая закись азота. мы сотканы нитями, просто вы видите пропасть - она слишком близко. насиловать психику днями, вам лишь бы сбить меня, пристрелить меня, нету сил менять мир, но всё-таки удары на себя принять и назад не пятясь, на всё это взглянем опять мы и, может быть, хватит. оставьте в покое мой полузажжёный факел. скорей всего, скоро я пошлю всё нахер, то время, где старательно искал в числителях свой знаменатель. всю уникальность отдать бы, плавно передать этим грязным предателям, мать их. пооткрывали свои пасти - не так ли? играть подавай им, баксы за тайм, нас не оставят и вернут уже обратно вряд ли. где-то между домов через перехлёстки дворов ты куда-то напролом идёшь сквозь автомобильный поток, где обломки сгоревших мостов, что скоро превратятся в песок. я вместе с тобой в этот сон, ходить в недрах его бездонных низов. где среди пятисот голосов всё же выберем свой; и я скажу поискам: стоп!