Traff - На поворотах судьбы (Fabo prod.) | Текст песни

• Тексты песен
• Traff
• На поворотах судьбы (Fabo prod.)

На поворотах судьбы

Дурное дело, конечно, писать такие тексты,
Но им своё место - они моя анатомическая фиеста.
Когда народ пествует коварных апостолов
Своими жестами...

Вся эта лирика, романтика вонючих подъездов
А также мнения обезьянообразных опездолов,
Не прижимает скоростью и гневом ярым в кресло -
Другие факты для философа интересны.
Вот если честно, какие там из Вас на хате,
Валялись пьяными в обнимку с унитазом в умате?
А други кожу упругую для уколов натягивали,
Под разными стягами? Вот это маги!
Но глупо было бы Вас считать своими врагами
Или глаза закрывать на Ваши оригами.
Вы обругами меня? Нет, Вы себя обругали,
Вы подтвердили диагнозы своими руками.

Вся ваша зависть и злость -
Не больше чем фикция.
Я успеваю скрыться,
От Вашей коалиции.
Вся Ваша вера в успех
Всего лишь боль от ран -
Ведь Вы не знаете тех,
Кто варит Ваш дурман.
И этот белый туман,
Он так похож на Души -
А этот текст не плач,
Его нельзя не слушать.
На поворотах судьбы,
В подземелье потерь,
Живёт зубастая тварь -
Ваш любимый зверь.

Ну да, была одна - ну, ведь, не дура же,
Такая вся из себя - всегда на кураже.
Я даже видел слёзы! Она не знала же,
Что я увековечу её на коллаже.
Другая терпкая собой, лицом заметная,
Внутри что-то глубокое, да только безответное.
Она брунета пыталась быть окружена,
И в них погружена, давно уже жена.
Ещё вот та, которой не было на самом деле,
Типа в бездонном теле мои часы летели.
Какие только зрители это не видели -
Она была актрисой, играла для родителей.
И посетители моей судьбы создали образы,
Что, мол, её хозяин не имеет права голоса,
Что не способен нормами держать себя в руках -
Что на его губах дрожащих ночует страх.

А что же бравые парни? Они ещё угарнее!
За десять лет последних я знал такие кадры!
Он музыкантом был, рвалась его Душа,
И однотипную муть играл он неспеша.
А дальше не дыша ушёл из гашиша,
Второй, корого считал я своим корешом,
Тогда он порешил, что надо отслужить,
И стал судьбу свою на сапоги крошить.
Не надо масок старых, не надо Тань и Ян,
Я каждый вечер трезв - он каждый вечер пьян,
Его игра - стакан, моя игра - этот бит,
Болит его голова, Душа моя не болит.
Гораздо проще всё, гораздо больше мир
Панельных старых домов, квадратной клетки квартир.
Этот трек на репит, его слова для огня
Я в будущем передам, внутри сохраня.