Мне нравится писать красивые стихи… Лихих моментов в них нисчесть, конечно. Рад, что ледяное сердце вновь кровит. Счастлив я, что это чувство душу режет.
Прогнуться, значит для меня - переступить чрез разум, принципы и гордость. Прогнуться, значит, образы новые родить, Писать стихи своей рукою твердой.
Мне больше, чем она - нужны слова, Что будут чувством греть людские уши. В кумаре пьяном утихомирится толпа, Дыханье затаив, поэта будут слушать.
Словом хочу менять теченье рек И чтобы циник не остался безучастным. Оживить поэзию в технологичный век И оживить людей, что стали чахнуть.
Пускай я буду часто падать в грязь, Пусть счастье никогда не будет рядом. Но если я пишу, то упиваюсь всласть И искренность свою не в силах прятать.
Пусть ноги вытирает эта и другая И третья с пятой пусть динамит, пусть! Я не чувствую их ног, ходя по краю. Точно знаю, кто подымет, если я споткнусь.
Диана и Максим, Елена, Ксенья, Люба, Семья, Алексий, Вова, Влад и Михаил. Эти люди не дадут мне стать угрюмым, Сердце цело, а не из двух разных половин.
Советов их не слушаю и с ними часто спорю, Не посвящаю им своих красивейших стихов. Но каждого люблю, люблю по-своему. Они близки, не смотря, что телом далеко.
Я буду ошибаться еще больше, Ошибаться буду, на ошибках не учась. Это принесет мне боль и мало пользы, Но буду ошибаться, пока не подберу ключа
К двери, что мне уют с теплом покажет, К двери, где оценят одурелый фанатизм. Тогда мой страшный мир вовсе не будет страшным, Только тогда скажу: Теперь я больше, больше не один.