В окно бьет яркий, зимний такой солнечный свет. У меня от вискаря руки трясутся. Но, мне сегодня словно семнадцать лет. Да жаль, что в эти семнадцать уже никогда не вернуться.
В те времена, все дороги ведут в бар. Ведут на вписки дикие, и откровения тихие. В те времена, все дороги ведут туда, где вся комната пропахла сигами, и боль топится не в алкоголе, а выражается рифмами.
В те времена, было меньше проблем и забот. Там небо казалось светлее, Там книги читались взахлеб. И людям хотелось верить.
Там мечты разлетались по свету. И уют был там, где гирлянды украшали окна. Все мы ждали новый год, май, и лето. Там переступали закон, и в будущее шагали свободно.
В те времена многие из нас любили по-настоящему. Я и сам любил, и ее мягких рук никогда не забуду. Мы там навстречу друг другу с глазами горящими, И энергия нашей любви разлеталась повсюду.
А сколько было смеха от всей души. Сколько улыбок, мимолетных мгновений счастья. Сколько ярких огней, которые казалось, не потушить. Но прошло три года. И теперь, все это развалилось на части.
Многое было растеряно по пути. Что-то я разрушил собственноручно. Лишь дружбу удалось сберечь и сплотить, Но в целом... Все не так уж благополучно.
Обманывали люди. Погибали родные. Уходила любовь. Опускались руки. В рот лился алкоголь. В голову мысли дурные. Становилось скучно жить. Терялось чувство разлуки. Усиливалось гниение. Процветала депрессия. Дни становились серыми. Всюду делалось пусто. Мучила бессоница. Спокойствие сменяла агрессия. Были, конечно, хорошие моменты, но с ними не густо. Жизнь бросала, и бросает меня в самое жерло проблем. Мрак вокруг. И внутри меня тоже мрак. Он кидает меня в темный лес, оставляя меня ни с чем. Я хочу выбраться из него, но не знаю, как.
У меня от вискаря руки трясутся. И то, что будто мне семнадцать этим утром, - лишь показалось. Я не уверен вообще, был-ли рад сегодня проснуться. Семнадцать - лучший возраст, но сегодня, на своем лице я вижу старость.