У меня в жизни,белая полоса. Из этого города,я больше не рвусь на вокзал. У меня есть люди,с кем глаза в глаза. Есть та,с кем рука за руку и с верой в чудеса. Но в прошлом,у меня много было ненастья. А потому,каждую субботу. Я в руке. Держу. Пакет. Счастья. Этот пакет,моя слабость и выход. Не бывает ведь,сладости в обидах. И слабость эта,не первобытна. Содержимое моего пакета. - Измеряется в литрах. На протяжении лет. Каждую субботу. Эти литры,часть меня,без них,меня нет. Эти литры,мне некую дарят свободу. Люди уходили,люди умирали. Я за них выпивал,выпивал и за себя. От себя-же теряя детали. И теперь,это ничто иное,как борьба. Борьба с самим собой. Прошлое в душе бежит титрами. А я пакет крепче сжимаю в ладони. И себе самому,вечно проигрываю. Даже если у меня сейчас все хорошо. Когда-то было все плохо. И в памяти это,все очень свежо. А потому,моя связь с пакетом счастья,не может сдохнуть. Не скажу,что без алкоголя мне не выжить. Можно и без него,но с ним,куда лучше. Я будто лимон выжат и сила воли моя еле дышит. Я и мой пакет счастья, - мы неразлучны.
У меня в жизни,белая полоса. Из этого города,я больше не рвусь на вокзал. У меня есть люди,с кем глаза в глаза. Есть та,с кем рука за руку и с верой в чудеса. Но в прошлом,у меня много было ненастья. А потому,каждую субботу. Я в руке. Держу. Пакет. Счастья. Новая суббота. Литр за литром. И в голове,эти,утихают крики. Мне без разницы,что глаза косятся. И заплетается язык. Мне плевать,что мне лишь семнадцать. И что напиваться в хлам,я привык. Прошлое улетает далеко. Или вызывает непонятную улыбку. Я один из тех дураков, Что глупые совершает ошибки. Вокруг меня друзья,нам весело и уютно. И опустошить пакет счастья,вовсе не трудно. Осознаю,что не правильно живу. Но для исправления себя,ничего не делаю,по существу. Вечер переваливает в ночь. И мой период счастья в самом разгаре. Всю грусть,смыло волной. И я без труда раздаю улыбки в подарок. Время бежит,я все больше пьянею. Пакет пуст.Я уснул. И счастлив буду,ровно,через неделю.