Мне кажется я зря живу, мои запасы сил разряжены, Мы все ходим под небом, а днём могилы станут пляжами. Когда-нибудь мы ляжем, и уже не будет суеты, шума, Но пока дышу я. Она нарушит наши планы, но вопрос есть почему Она обрадует лишь тех, кто мечтал лечь и отдохнуть. Ты не выберешь причину, сердце перестанет бить, Чтобы кто-то вслух сказал: «Зачем остались мы?». Умирают все, но воскрес лишь один, И в его честь до сих пор мы носим крест на груди. Люди не барометры, но друг на друга давят, А потом, когда хороните: «мы все виновны, да ведь?». Знаю, суждено нам с вами, оказаться в земле, Будто подвал зданий, и каждый знает – этот день настанет. И уйдём мы в состояние постоянства – константа.
Смерти мы должны платить дни по счетам, Как в государстве - первой умирает нищета Назад оглянись, жизнь пролетела вроде Что после ты оставишь, кроме тела в гробе?
Жизнь – марафон. Одену черный балахон. Я не мизантроп, но, по факту, мир - толпа лохов. Тропа богов, нам, смертным, вряд ли доступна Потому человек должен отвечать за каждый поступок. Когда-нибудь время придёт. Время гибели. Время, когда твоё имя на глыбе выбили. Из мира выбыл ли? Родные были ли? Всем вокруг на всё плевать, смерть – лишь источник прибыли. Итак, всё. Прибыли. Что же вслед за этим? Здесь каждый слепо метит, чей недавно склеп заметил. Думал намедни, что все рассказы – сплетни, бредни. Что вера в то, чего не вижу, наносит вред мне. Ответ вне грани людского понимания. Помни, магия здесь не причем. Вопросы мироздания. И каждый бредил: Куда? На небо или вертел? Есть ли жизнь после смерти? Верьте или не верьте...