Пока пацы стригут песни под ньюскулбит гурьбой. Я всегда считал дебильным дар говорить правду в лицо. Когда эти шедевры моды тыкают пальцем в лоб, На телеэкранах пропаганда шоу, безталанных *ёзд.
И мне кричат тут: «Стой», Йотта, ты что несешь, Я прячу в спине нож, подаренный мне ровно раз в год. Развод кругом, в погоне за красивой жизнью, Мой рэп – искусство в поле, мы тут одни, и мы подвисли.
Под этим небом ангелы меня зовут микроб, Я злобный волк, и в одиночестве я снова взял микро. Мой стиль тебе знаком, давай, братан, настрой приём. Рожден из вакуума, ищи в районе катакомб.
Тут нет шедевра, мы воем также под Луной, Я здесь не номер первый, и даже не второй.
И как дела? Давайте, поднимите пальцы вверх. Взять в кредит iphone, мы верим в ваш успех.
Под этот трек, будет груз, будет вред и во тьме. Тут шедевра нет. Это всё обман и человек… Не посмотрит в небо, заходите, В андеграунд, дети. Здесь мрак царит, и я стою на парапете.
Ведь математика не знают, он пришел из катакомб, Его глоссарий знаний – будто снежный ком. Мы заквантованы в шедеврах мод, И все тут сложно так, что ищи да Винчи код.