Сегодня снова не нашел твой лик между толпой прохожих. Слегка не брит, слегка залип на бит, что я с утра залил, и злит репит. Ты говорила продолжать, мол, не убежать, но Время не книга, чтобы ждать под, и не жаль пот, Но не пожать плод нам, а жаль. И не проси меня, я обессилел. Песок, сито, лист. Чист мотив. Мне не противен твой пейоратив. Стану тем, кто стих, прости, хей, не потеряй мой стих. Значит стоило, если строки заполняют пустое, пару лет в застое, оживляя истории. На повторе то, что ценно, ты найдешь меня в конце там, После Таирово, Центр. Заполняя темноту светом. И ты поймешь это.
И он был рядом но, но не дался сразу. Много слов разных, будто слог - пазлы. Казалось фразы касались глубины, И я шел за ними, но потерял следы.
Те истории на повторе стали комом в горле. Ящиком пандоры, яблоком раздора. В начале старшим братом, может даже больше. Позже я обрел облик прохожего, и не вхожий. Мой дом для тебя давно заброшен. Мы созидали то, что мигом стало ношей. Мой слог изношен, но в тоже время еще что-то может Я в том же треке, в месте, на котором брошен. Вопросы в голове вызывали ответы из вне Вещь в себе для тех, кто вечность ищет во сне Малы сроки, когда-то строки станут досье В письме, порой лишь небу нужен рассвет Посев, восходит семенем прожитых лет Создавали то, что никогда не родится на свет Конец повести, не отдам прости И у пропасти, не потеряй мой стих