Разве это гений в голове? Я не Есенин – где мой «чёрный человек»? Дыбом тоннели артерий и шеи вен. Я свет ведь? Мыслитель-изувер. Где мои «преступление и наказание»? Где мои «горе от ума» и «миллион терзаний»? Труды большие, как зданья рождают зависть, Но я их мыслей квазаров не достигаю. Память не скажет, что вправду достойно глаз; за что и кто мне тот залп оваций даст? И хоть бы раз кто без масок и мягких фраз Разбил в пух и прах иллюзию раба пера! Я целлюлозу марал, но не вышел «Граф Монтекристо». Целил позже в ранг модернистов. Вопрос повис: где мои «записки кавалериста»? Салат бумажных листьев будто я сдобрил кислым. И где мои «отцы и дети»? – Их вышивал крестиком или клеил пинцетом – Тщетно. Даже Лолита выше грязных сплетен. Где конфликты? А? где нити сюжета? Где мой «портрет Дориана Грея»? Моя реальность тлеет, я пригрел змея. И даже дополненьем зелень, газ и кремень Не дали выдавить хотя б музыкантов из Бремена.
Это он мнимый или я мнительный? Всё мимо или не готовы зрители? Риск с ума сойти от процессов мыслительных В поисках длительных… в поисках длительных.
Это мой личный ликбез, здесь Не поддельный интерес. И ведь очевидцы уверяют – гений есть. Сколько мнений, столько человекомест. С лестью и без слез там, где влез – Не манифест ведь. Всё одно – тёмный лес. Все «за» и «против» взвесил: И где мой «Фауст», где мои «Бесы»? Не мной рождён молодой повеса. Или в поэзии вы ни бельмеса, Или местами пресная эта импрессия. Не создать в миг «Войну и мир», Даже миллионам сил или личности с титулом «сир». Что меня воскресит и воскресит ли? По горло сыт Не трудись, сын – воротят носы. Мне прослыть великим и ужасным Пробьёт ли час? Где же мой с Маргаритой Мастер? Видимо, не в гениальной ипостаси… Но не проиграл пока не сдался…