STILL LIFE Citadel rever berates to a thousand voices, now dumb; What have we become? What have we chosen to be? Now all history is reduced to the syllables or our name - nothing can ever be the same: now the Immortals are here. At the time it seemed a reasonable course to harness all the force of life without the threat of death, but soon we found that boredom and inertia are not negative, but all the law we know, and dead are will and words like survival Arrival at immunity from all age, all fear and all end... why do I pretend? Our essence is distilled and all familiar taste is now drained and though purity is maintained it leaves us sterile, living through the millions of years, a laugh as close as any tear; living, if you claim that all that entails is breathing, eating, defacating, screwing, drinking, spewing, sleeping, sinking ever down and down and ultimately passing away time which no longer has any meaning.
Take away the threat of death and all you're left with is a round if make-believe. Marshall every sullen breath and though you're ultimately bored by endless ectasy it's still the ring by which you hope to be engaged to marry the girl who will give you forever - it's crazy and plainly that simply is not enough.
What is this dulles and bluntest of pains, such that my eyes never close without feeling it there? What abject despair demands an end to all things of infinity? If we have gained, how do we now meet the cost? What have we bargained, and what have we lost? What have we relinquished, never knowing it was thee?
What thoughts now of holding fast the line, defying death and time? Everything we had is gone, everything we laboured for and favoured more that earthly things reveals the hollow ring of false hope and false deliverance.
But now the nuptial bed is made, the dowry has been paid: the toothless, haggard features of eternity now welcome me between the sheets to couple with her withered body - my wife. Hers forever, hers forever, hers forever, in still life.
Still Life / Натюрморт Цитадель перекликается тысячей голосов, теперь уже немых: кем же мы стали? Кем мы захотели быть? Сейчас вся история сведена к слогам наших имен - ничто не будет как прежде, теперь, когда Бессмертные здесь. Тогда казался разумным объединить все силы жизни без страха смерти, но вскоре мы обнаружили, что скука и бездеятельность - не что-то плохое, они - единственный закон, который мы знаем, и мертвы Воля и такие слова как "выживание".
Обретение иммунитета к любому возрасту, любому страху, любому концу... Почему я притворяюсь? Наша сущность очищена, и все знакомые вкусы истощены, и, хотя чистота сохранена, это делает нас стерильными, жить миллионы лет, смех так же близок, как слеза...
Жить, если ты утверждаешь, что это означает: дышать, есть, испражняться, трахаться, пить, блевать, спать, опускаться все ниже и ниже и в конечном итоге просто тратить время, которое больше не имеет никакого смысла.
Отбрось прочь угрозу смерти, и все, с чем ты останешься - это цикл притворства; распоряжайся каждым печальным вздохом, и хотя бесконечный экстаз вконец тебе опостылел, это - все еще кольцо, с помощью которого ты надеешься обручиться для женитьбы на той девушке, которая подарит тебе вечность - это безумно, очевидно, что этого просто недостаточно!
Что за тупейшая и мучительнейшая боль, такая, что мои глаза никогда не закрываются, не чувствуя ее? Какое жалкое отчаяние требует конца всего в бесконечности? Если мы приобрели, то как мы сейчас сможем заплатить цену? Что мы выторговали, и что - потеряли? Что мы упустили, никогда не узнав, что было там?
Какие наши шансы держаться наперекор смерти и времени, когда все что мы имели - ушло? Все, над чем мы раб