Заглядываю в себя, Там где-то любовь без дна, И только сомнения бдят: Не выдумана ли она? Смогу ли еще гореть? Способен ли отпустить? Готов ли прощать и впредь? /Хочу не казаться, а быть./
Пусть грязен и пусть измят, Исписан дневник души, Но строчки меня хранят: \"Да, больно, но ты дыши\", \"Когда-нибудь всё пройдёт\", \"Я сваливаю в астрал\", \"Если сдохнешь, убью, урод!\"... /Я помню, где я себе лгал./
На мне шутовской колпак, Я форменный лицедей, В _моём_ мире всё не так: Там нету плохих людей, Ромео не пил свой яд, Каин брата не смог убить, Мессия не был распят... /Вот мир, где я мог бы жить./
Заглядываю в себя. Здесь звонкая пустота, И мальчик, избит, помят, Стоит у пустого холста: – Пришел, наконец. Готов? – Похоже, теперь готов. – Отлично. Глубокий вдох. Давай. Нарисуй Любовь.