Cette ville aux longs cris
Qui profile son front gris
Cent tourelles Clochers grêles
C'est Paris
Les quadrilles, les chansons
Mêlent filles et garçons
Quelle fête, que de têtes !
Sur les faîtes des maisons
Le vieux Louvre
Large et lourd
il ne s'ouvre
Qu'au grand jour Emprisonne
La couronne et bourdonne dans sa tour.
La cohue flot de fer
Frappe hue, remplit l'air
Et profonde, tourne et grande
Comme une oncle sur la mer.
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