VII (Sept) - Sanctuaire | Текст песни

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[Intro]
J'rature des carnets d'inquiétudes rebattus
VII, six pieds sous la terre battue

[Couplet]
Mon rap à moi n'a pas la côte, à peine de quoi becqueter
Inactuel mais respecté même imbibé d'alcool
Il fait le fier mais ne parait pas XXX
Satisfait quand la clientèle paie en liquide
Mon rap à moi se souvient de la coutume
Rêve de haute couture mais ne porte que le survét'
Asservi mais téméraire, toujours titulaire
La douleur n'a pas de couleur particulière
Mon rap à moi s'écoute en boucle ok
La ceinture sur le biceps et la dose dans les Reeboks
C'est l'époque G-Unit, il écoute Schoolly D
Hormis les BPM se fout de ce qu'on lui dit
Mon rap à moi aime les blondes mais n'a pas le standing
Te parle en dollars mais n'a pas le centime
Quelques étudiants vissés sur sa boulette
Il vient de nulle part, demande à la belette
Mon rap à moi, c'est l'argot d'un Lino Ventura
Un Che Guevara frappé sur un drapeau
Une Palestine debout, toujours prête à lutter
Une génération entière sur le banc des accusés
Mon rap à moi, personne ne le pistonne
Il endure comme le Jésus de Mel Gibson
Il raisonne dans les tess mais n'encaisse pas Difool
L'affreux sale et méchant comme dans Raging Bull
Mon rap à moi est une pierre avec un tout petit jet
Un gilet pare-balles depuis le décès de B.I.G
Un cheveu dans le potage
Il voit des balances dans le QG, prends les PDG en otage
Mon rap à moi se partage entre mac et tapin
La petite Albanie ne s'endort que le matin
La misère est amoureuse mais n'a rien de subtil
Elle te cartonne et trouve la tendresse inutile
Mon rap à moi enfermé dans une bouteille de gaz
Fait chanté les synthés quand le ciel se dégage
Il étale son prestige mais n'a que peu d'estime
L'impression de savoir ce que le père nous destine
Mon rap à moi ne connait pas le blues
Porte un numéro 7 et de l'encre au bout du pouce
Souvent seul pour ne pas jacasser
Si tu n'aimes pas sa gueule, ne viens pas me les casser
Putain, mon rap à moi traîne à l'ombre
Le doigt pointé vers Dieu et le talon dans la tong
Le son de l'hécatombe dans une boite à Bali
Il travaille en labo comme le cartel de Cali
Mon rap à moi ne passera pas l'hiver
Hormis son univers, tout n'est que baliverne
Adrénaline dans le zen, nitro dans le moteur
A tombeau ouvert, il se méfie de son auteur

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