Полсотни раз в году, по понедельникам Ты начинаешь с чистого листа. Сменив бельё /постельное, нательное/, Взбив кудри вместо «конского хвоста», Готовишь завтрак /что-то необычное/, Самой себе красиво подаёшь И примеряешь маски: безразличие, Спокойствие, спасительная ложь… А чистый лист – покорный, тонкий, матовый… И кажется, что уж на нём-то ты Жизнь нарисуешь светлую, не смятую, В цвета добавив дикие цветы, Зашифровав судьбу "цветочным флиртом", Раскрасив силуэты на ходу. Но не меняет жизнь свою палитру Полсотни понедельников в году. Напиши про меня историю, напиши…. Расскажи, как меня вытаптывал из души, Расскажи, как стальное сердце, разбилось в прах, Расскажи мне, как убегал проклиная страх. Напиши мне, как мысли эти врастали в жизнь, Как в дороге просились в голову миражи, Расскажи, как решил всё к чёрту послать и жить, Как внушал себе, что порвётся в итоге нить. Расскажи мне про день, когда ты не смог дышать, Расскажи, как рвалась на части твоя душа И когда ты решил, что слишком я хороша, Чтобы жить, не боясь совсем моего ножа. Расскажи мне, как было сложно в потоке дней, Расскажи, как бежал всё ближе и всё быстрей, Расскажи, как вернулся снова в мой тёплый дом, Грустный, пьяный, уже забывший, о всём, былом. Напиши про меня историю. Всем подряд Расскажи. И уже вернись наконец назад.